Des images se succédèrent sous ses paupières. Il y avait un homme. Grand, au visage carré. Cet Auror a l'air sec qu'elle avait croisé au concert, quelques semaines plus tôt. Subitement, l'image fit place à une autre. Cette fois, elle voyait les choses par le regard du Sorcier. Et ce qu'elle vit la désempara. L'homme écrivait son nom à elle, Rosalind Fawley, sur l'en-tête d'un formulaire déjà empli d'inscriptions. Un rapport. Une autre image. L'Auror attendait, à une table du Chaudron Baveur. Quelqu'un qu'elle n'eut pas le temps de voir sortit du bar, et, après quelques secondes, l'homme en fit de même, l'air sombre.

Des images rapides se succédaient, vives et nettes dans l'esprit de Rosalind, mais trop fugaces pour qu'elle puisse les saisir. Elle entendait des voix se chevaucher les unes les autres, la plupart lui chuchotant dans des langues qu'elle ne pouvait comprendre. Puis sa vision se clarifia. Elle vit Nott, dans un salon sobre, mais élégant. Il servit deux verres d'un alcool ambré et en tendit un à une Sorcière brune et mince, dont Fawley reconnut le visage: Pansy. Théodore s'avança vers elle, et avant que Parkinson ait eu le temps de boire la première gorgée de son verre, il l'embrassa. Puis l'image disparut, et, une fois encore, Rosalind fut aveugle.