Le printemps semblait enfin bel et bien installé. Les matinées, qui me semblaient si fraîches à mon retour d'Afrique, se faisaient de plus en plus courtes, les rayons de soleils se montrant plus tôt, plus doux. J'avais profité du fait que Nanny m’eut réveillée à sept heures du matin en passant l’aspirateur – les moldus âgés, toute une histoire – pour faire de cette journée une journée dynamique. A huit heures je me pomponnais, à la demi je me chaussais et après avoir couru après Nanny pour lui décrocher un bisous – une vraie grognon « no kisses, keep your frenshy manners for yourself, you blondy brat », j'adorais ma Nanny – je me retrouvais à huit heure quarante à prendre une grande bouffée d'air frais et laisser le soleil s'amouracher de ma peau. J'étais la seule à la mine bronzée dans les rues. Je ne m'en rendais pas compte là-bas, mais mon séjour en Afrique m'avait donné une mine radieuse, un vrai teint de Top Model !

Ne pouvant décemment pas utiliser le voyage inter-cheminée chez Nanny et n'ayant pas officiellement mon permis de transplanage, j'avais encore du mal à retrouver mon chemin vers le Chaudron Baveur. Il fallait d'abord que je me tartine plusieurs changements métro – j'avais vraiment perdu l'habitude des transports moldus, dégoûtants,  pour enfin arriver dans Charing Cross Road. Le trajet me prenait en général une bonne trentaine de minutes, si seulement je ne ratais aucun départs. Je commençais vraiment à ressentir l'urgence de passer mon permis de transplanage. Je me réjouissait tout de même de voir combien le fait que les moldus ignorent tout de ce qui se passaient autour du lieu – ainsi que l'auberge elle même, était toujours aussi amusant. Il y a trois jours j'avais essayé de faire l'idiote et de menacer quelqu'un devant les lieu. Personne, pas un londonien pincé ne m'avait calculé. La magie était vraiment la plus brillante invention de la nature.

En m'engouffrant dans l'auberge je m'arrête un instant pour l'observer. Embaumés par une odeur de café, de bacon, de thé et de muffins, de nombreux sorciers prenaient leurs petit-déjeuner, le nez dans la Gazette du Sorcier pour certains, dans leur Earl-Grey pour d'autres, les cuillères s’affairant toutes seules, les plats volant par magie. Quelques serveurs et serveuses en apportaient et ramassaient d'autres, s'assuraient que la magie ne face pas de ravages et prenaient les commandes des clients. D'un pas sûr, la tête haute, je m'élançais entre les deux longues rangées de tables. L'immense cheminée face à moi flambait doucement. Il fallait croire que l'air était encore trop frais pour songer à lui donner des vacances. Sur la droite se trouvait un recoin sombre, le plafond de pierre se retrouvant bien plus bas, certains sorciers devant même se voûter pour passer. Pas un soucis pour moi, même avec mes talons ! D'un coup vif de baguette j'ouvrais la porte de la cour arrière, pas plus grande qu'un débarras. Là, je tapotais trois fois la deuxième brique vers le haut et vers la droite.

tic, tic, tic

Soudain, le mur du fond se mit à rugir, à craquer et à gronder. Les pierres le composant s’animèrent pour former rapidement une arche ouvrant sur le Chemin de Traverse, l'artère de la sorcellerie Londonienne. A moi la flânerie et le lèche vitrine.


Il était finalement environ onze heure quand je m'arrêtais chez Madame Guipure. Je n'avais pas vraiment besoin de quoi que soit, mais qui avait dit qu'il fallait avoir besoin de quelque chose pour se faire plaisir? La Dame ainsi que ses employés s'affairaient autour de quelques clients à la volonté sur mesure, de gigantesques ciseaux volant, taillant, sectionnant des chutes de tissus colorés, satinés, raffinés, des rouleaux de couturier à la longueur infinis mesurant tout ce qui pouvait être mesuré, des clients aux porte manteaux. Au milieu de tout ce merveilleux chaos, je m'attardais sur quelques chapeaux. Capelines à plumes, haut de formes pointus et fedora chics habillaient les étagères et présentoirs. L'un d'eux, ample, de velours souple, allait très bien avec ma tenue du jour, composée d'un pantalon ajusté taille haute bleu canard, d'une chemisette col mao à froufrou, d'un chandail cottelé, d'une cape d'été beige discrètement brodée et de bottines ajourées à talons hauts – très Parisien. Pour autant très joli, il ne m'emballait pas assez pour me faire ouvrir mon porte monnaie. Je m'en détournais alors pour vivre, cette foi, le coup de foudre. Là, à quelque mètres de moi, porté à bout de bras d'un mannequin animé, tel un trophée somptueux, le plus beau sac sans fond que l'homme n'ai jamais inventé. Une minaudière à hanse, crème et enjolivée de perles, telle un précieux coquillage. Une divine merveille. Une beauté sans pareil. J'osais à peine approcher ma main pour la toucher. Il me la fallait. Du bout des doigts, l'amour fou se tissait. Il me la fallait. Je ne pouvais détacher mes yeux d'elle. Encore un peu plus. L'admirer encore un peu, son satin légèrement doré, ses perles nacrées aussi belles que des larmes, son fermoir d'argent blanc, fin et ajouré en coquillage, la hanse en chaîne et lien de soie. La perfection se trouvait au bout de mes doigts.

« Il me la faut. »

Cette déclaration avait fusée de ma bouche, la sublimation qui m'habitait laissant mon français naturel reprendre le dessus. Je me retournais aussi tôt et levais la main pour arguer Madame Guipure avec le grand sourire de la cliente comblée.

« S'il-vous-plait ? Je montrais l'article du doigt, dont le mannequin avait changé de position, le temps que je détourne mon regard de la minaudière. Une des vendeuses me fit signe qu'elle arrivait dans un instant, Merci ! »

Je reportais alors mon attention sur le sac. C'est alors que je me rendis compte de la proximité d'une jeune femme. Elle semblait observe le sac – MON sac. Une sorte d'instinct de conservation s'emprise de moi, comme si la sorcière songeait à dévorer une partie de mon être. Ce sac me faisait décidément beaucoup trop d'effet. Tel Golum dans le Seigneur des Anneaux – dont j'avais enfin regardé le dernier il y a peu – ce sac était « [i]my precious |/i] ».

« Bonjour, dis-je, poliment, ne pouvant retenir une pointe d'irritation»

Un voile de défis passait devant mon vert regard, signifiant clairement et agressivement « touche à ce sac ma grande et je te bouffe ». Je la toisais d'un regard bref et imperceptible, ne voulant pas par être malpolie. Brunette soignée et allurée, ayant l'air d'approcher de la trentaine. Ce simple regard suffisait à conforter la certitude que j'étais là seule digne de porter cette magnifique, merveilleuse, divine minaudière. Vous ai-je déjà dis à quoi elle ressemblait ?

Spoiler:

Ma salutation simplement polie et courtoise fut interprétée autrement par la sorcière brune. Celle-ci commença à se présenter et me serrer la main. Je m’exécutais, toujours un sourire polie sur les lèvres. Elle comptait papoter entre copines ? Amélia Lockwood, nous ne sommes pas copines et je ne vais certainement pas te céder cet trésor pour quelques bonnes manières. Ses intentions étaient d'une lourdeur gênante. Quel ne fut pas mon soulagement quand elle s'éloigna vers le fond de la boutique. Je cru que la guerre était gagnée alors que je l'observais du coin de l’œil plier des robes avec une vendeuse. Elles échangeaient quelques mots.

Elles échangeaient quelques mots ?

Ni une, je compris qu'elle tentait probablement de gagner les faveurs d'une des vendeuses. Zut, zut, zut ! Je devais faire quelque chose. Je n'allais quand même pas l'arracher du mannequin ? Non, ce serait mal venu. Je n'allais pas non plus arguer plus longuement les vendeuses... Que faire ?

Alors que je me rongeais les sangs, une femme m'interpella.

« Madame ? »

Je me retournais en sursautant. Une grande dame, une des employée de la boutique me regardait avec un sourire insistant. Je clignais des yeux, quelques secondes qui parurent beaucoup trop longue. Ce sac était-il ensorcelé ?

« Excusez moi, madame, insista la vendeuse en essayant de passer devant moi.
- Oh oui, pardon, allez-y ! »

Je venais de réaliser où j'étais, sur quelle planète, à quel heure, quel jour. Ce sac, ce sac était forcément ensorcelé. De beauté. Qu'il était beau. Qu'il était entrain de passer des mains du mannequin à celles de la vendeuse. Qu'il paraissait léger. Qu'il était satiné. Qu'il était fin. Qu'il était ajouré.

Qu'il était entrain de passer des mains du mannequin à celles de la vendeuse ?!

Je ne pu m'empêcher de lui lancer un regard d'enfant à qui on demande d'enlever sa robe de princesse. Amusée, la charmante dame m'informa :

« Une cliente vient de le réserver, je vais le retirer du présentoir. »

Pour toute réponse je hochais de la tête. C'était aussi irréel qu'un cauchemar. Ma belle minaudière s'éloignait irrémédiablement entre les main de la vendeuse, tel un amant voguant vers l'horizon, confiant son destin à l'océan. L'ardeur de la fatalité s’abattit sur mes épaules.

Boudeuse, je me retournais vers le fond de la boutique. Je devais vraiment ressembler à une enfant frustrée en ce moment. Une enfant dans des habits de Dame. Cela arrivait souvent. Autant, mon maintien et ma confiance en moi faisait oublier mon jeune âge, autant, lorsque je perdais la face, mon visage de poupée ne manquait pas de le rappeler.

C'était trop pas juste !

Au bout de quelques longues secondes de bouderies, je finis par me sentir merdeuse. Erell, tu as vingt ans, pas douze, nom d'une licorne ! Je respirais un grand coup, bombait le torse, arrangeait mes longs cheveux retenus en queue sur ma nuque, tirait sur mes manches pour les défroisser et ma contenance reprise, je balayait la boutique du regard, cherchant un article pour éponger ma déception. Alors, il tomba sur l'autre Amélia Lockwood, qui paradait hautainement dans les rayons. C'était du jolie ça. Très classe. Cette fille ne méritait décidément pas le trésor qui embellissait son épaule. Une telle merveille ne méritait pas d'être montré comme un trophée. Il méritait une maîtresse dont la classe n'était pas feinte, mais vraie, une dame distinguée n'a pas besoin de montrer ce qu'elle possède, de trophée. Une dame distinguée sait que sa personne est le trophé. Une dame distinguée n'est pas matérialiste. Le matérialisme c'est pour les petites gens qui veulent jouer aux grands.

Voila à quoi ressemblait cette femme à mes yeux. Tout aussi âgée qu'elle pouvait l'être, elle était une petite fille qui voulait jouer aux grandes. L'envie s'envolant et laissa place à de la pitié. L'indignation se terra en moins, mais croyait bien qu'elle était là – je n'arrivais pas à croire que l'univers ai laissé une pauvre cruche toucher à l'élégance incarné. A vrai dire, tout ce qu'elle portait donnait cette sensation de décalage. Elle paradait dans ses beaux vêtements – car Erell ne lui enlèverait pas le fait qu'elle avait du goût – comme si elle se raccrochait au peu de choses qui pouvait faire d'elle une personne d'exception. Malheureusement ma grande, l’exceptionnelle venait de l'intérieur, l'élégance était une façon d'être, ce n'étaient pas de – très jolis – talons hauts et une – sublimissime – minaudière qui allaient faire l'illusion.

« Vous avez bon goûts, déclarai-je en l'accostant, ne pouvant retenir un regard au sac. J'espère que vous en ferais bon usage. »

Elle a  même plutôt intérêt.

De mes paroles je tentais d'effacer la tension sur laquelle était battis notre rencontre. Je n'avais pas d'énergie à perdre à avoir de la rancœur pour une fille comme elle. Ce serait comme en vouloir à un enfant de jouer aux grandes. Inutile et ridicule. Non, Erell, tu vaux mieux que ça, tu le sais. Sois gentille.

« Je vous conseillerais cette étole, je lui présentais d'un coup de ma belle baguette une délicate étole en soie fine, au prix exorbitant soit-dit-en-passant.  Elle mettrais en valeur votre cou fin et s'assortirait à votre nouvelle minaudière. Au fait, je me nomme Treffin Erell. »

Je n'étais pas fausse, bien au contraire. J'étais amicale et souriante. A quoi bon envier une nécessiteuse? Une nécessiteuse de la classe.

Le ton hypocrite et pédant de la jeune femme m'indiquait qu'elle n'était sûrement pas assez mature pour ne pas me considérer comme une rivale ou une piqueuse de style. Plus je tentais de communiquer amicalement plus Amélia – Amy donc, encore une familiarité trop précoce pour être élégante – me rappelait mes camarades de Beauxbâton. La prétention de la jeune femme était si intense qu'elle était presque palpable. J'étais la plus proche de mes année d'adolescence et pourtant j'avais la sensation que c'était elle la gamine.

J'esquissais un sourire involontairement narquois. Il y avait quelque chose chez cette femme qui m'attirait. Tout aussi antipathique qu'elle m'était et plate que me semblait sa personnalité, une envie vicieuse sinuait en moi. Je me sentais l'âme d'un serpent et j'avais faim d'un coup. Et l'idiote souris face à moi me semblait un met parfait. Seulement, il n'est pas drôle de trouver une proie et de la dévorer goulûment sur le champ. Il était plus gratifiant de s'amuser un peu avant. S'amuser à lui montrer qui de nous deux était la reine. Lui faire comprendre qu'elle ne valait rien à côté de moi.

Oui, plus je l'observais, plus je brûlais d'envie de lui montrer combien j'étais mieux qu'elle. Tiens, je me surprenais à reconnaître en moi celle que j'étais à la fin de ma scolarité. Ce jeu là, je le pratiquais quotidienne à l'époque. J'étais douée, très douée. Parmi les centaines de sorcières de l'établissement, je m'amusais à me frayer un chemin vers le sommet, vers la place qui était la mienne. Je brillais !

« Dites-moi, Miss Lockwood, avez vous déjeuner ? Je comptais aller manger quelque chose et boire un verre au Bar Aquatique. Souhaiteriez-vous vous joindre à moi ? »

Mon regard ne trahissais en rien mes intentions mesquines. Après tout, lui faire comprendre qu'elle devait descendre de son piédestal imaginaire n'empêchait en rien le fait qu'on devienne copines. Elle avait suffisamment de ce style pour qu'elle serve au moins à me mettre en valeur dans la rue ou sur une terrasse. De plus, elle semblait connaître les vendeuses. Peut-être avait-elle d'autre contact dont je puisse profiter.