Agacée, Rosalind referma brusquement son cahier, froissant du même coup les parchemins qui s'y trouvaient couchés en travers. Cela faisait quelques jours qu'elle était rentrée de l'Île, et elle avait passé la majeure partie de son temps à lire et à vagabonder dans le Londres sorcier. Elle s'était sciemment réfugiée dans les distractions afin d'échapper aux problèmes auxquels elle devrait, fatalement, trouver une solution. Trouver un logement, visiter ses grands-parents dans le nord de l'Angleterre, et en Ecosse. Sa Grand-Mère la pressait de venir la rejoindre, mais elle ne se sentait pas tout à fait prête à lui faire face. Et puis il était question de l'avenir aussi. Elle ne pourrait vivre en dilettante plus longtemps. Ses fonds étaient suffisants pour qu'elle mène une vie confortable, mais il lui faudrait, tôt ou tard, gagner quelques Gallions. Gallus Fawley, son père, menait une vie aisée dans le Sud de la France, mais elle ne voulait pas lui demander de soutien financier. D'autant que, si on prenait en compte son dernier hibou, son géniteur n'avait pas bien pris le fait qu'elle retourne en Angleterre sans le prévenir, la taxant d'égoïste et d'écervelée.

Peut-être qu'elle pourrait trouver un éditeur anglais intéressé par son roman... Mais rien que le fait d'envisager toutes les démarches à effectuer... Rosalind poussa un soupir de lassitude. Et puis il y avait ses travaux de recherches, commencés en Italie. "Ce pourrait être une publication intéressante", lui avait soufflé Lucciano, presque un an auparavant, penché derrière elle et balayant du regard les nombreuses notes qu'elle avait accumulées. Mais ces notes étaient restées longtemps en l'état: des morceaux, des extraits, du matériau griffonné sur des parchemins, et qu'elle n'avait pas encore classés. Tout paraissait si clair, à l'époque. Ses fiançailles, son travail, ses projets de livres. Si elle avait consenti à se laisser glisser dans cette voie toute tracée, si elle avait fait fi de cette conscience troublée qui la ramenait de plus en plus vers les rivages de l'Île qui l'avait vue naître, vers ces visages amis qu'elle avait laissés s'effacer... "Et bien, je n'en serais pas là, à tourner en rond dans cette chambre d'hôtel!", se dit-elle en se levant rageusement du petit bureau. Elle ne regrettait pas d'être revenue, non. Mais, comme d'habitude, elle aurait souhaité que tout se passe comme elle l'avait espéré, dans le meilleur des mondes, et ne pas avoir à se démener pour trouver comment mener à bien ses projets.

Elle jeta un coup d’œil par la fenêtre. Le jour se couchait déjà. Une fin d'après-midi dans une capitale dominée par l'hiver. Mue par l'impulsion de sortir, de profiter des quelques minutes de ce jour déclinant, elle fourra parchemins, carnet et plumes dans son sac de cuir rouge, et sortit de sa chambre en claquant la porte.

À pas vifs, elle prit la direction du Chaudron Baveur. Pourquoi ce bar plutôt qu'un autre? Aucune idée. Peut-être parce qu'elle savait qu'il y faisait généralement sombre et que si elle avait la chance de s'installer dans un des coins du bar, elle ne serait probablement pas dérangée. Les cafés, les terrasses, les troquets avaient toujours été des lieux qu'elle affectionnait pour écrire, pour travailler. Le brouhaha des conversations ne la gênait pas, au contraire, il créait un ronron rassurant et qui décuplait son imagination ou bien l'aidait à clarifier ses pensées. Faire partie intégrante du flux, son instinct l'y avait toujours portée. L'isolement ne lui valait rien et elle le fuyait autant que possible. Les voix, les visages, les gestes, les couleurs, le bruit, c'était son milieu naturel et elle s'y sentait vivante.

Le Chaudron Baveur n'était pas bondé, mais à cette heure de la journée, les clients commençaient à venir s'installer, de plus en plus nombreux. "Parfait", pensa-t-elle, avec soulagement. Elle était satisfaite d'échapper à la cage qu'était devenue sa chambre d'hôtel et souriant de contentement, elle s'empressa de s'installer à une table, contre un des murs de l'auberge. Elle étala devant elle ses parchemins et se sentit soulagée. Déjà, elle commençait à y voir plus clair.

L'alchimie. Pas la détermination contemporaine et communément acceptée qui faisait référence à la concoction de potions. Mais l'alchimie moyenâgeuse, celle qui distillait ses symboles dans des ouvrages confidentiels et recherchés. Celle que Nicolas Flamel dévoila au grand jour en créant la Pierre Philosophale.

Alors qu'elle écrivait son premier roman et effectuait des recherches sur la Venise des temps anciens, Rosalind avait glané des informations intrigantes sur l'histoire de la cité des Doges. Sur son fonctionnement politique, les dynasties qui s'y étaient disputées férocement le pouvoir... Et sur les curieux symboles et messages sibyllins qui permettaient de communiquer à l'Europe entière les avancées en terme de potions mais aussi dans la création d'artefacts aux pouvoirs prodigieux. Des "recettes", des "instructions" difficiles à décoder et qui restaient irrémédiablement hermétiques aux Moldus.

Par goût pour les runes, les illustrations étranges et polysémiques, Rosalind avait collecté un bon nombre de notes à ce sujet, sans vraiment se dire qu'elle pourrait en faire quelque chose. Mais des liens et des axes de lecture semblaient se dessiner d'un parchemin à l'autre. Et éclairaient l'histoire des Sorciers Européens d'une façon inédite.

Tournicotant une de ses boucles rousses, son carnet vierge ouvert devant elle, Rosalind tâchait de jeter sur le papier quelques axes d'entrée dans ce sujet complexe et brumeux.

Une voix, chaleureuse et musicale, fit éclater comme une bulle de savon, l'idée qui commençait à se former dans son esprit.

- Que puis-je faire pour vous ?

Rosalind avait sursauté; elle en avait presque oublié où elle se trouvait. Une jolie brune se tenait près d'elle, attendant sa commande.

- Je voudrais du thé, répondit-elle après quelques instants de réflexion. Du thé noir, si vous en faites, merci.

La serveuse considérait les parchemins étalés sur la table avec une expression que Rosalind ne sut pas déchiffrer. Dubitative? Curieuse? Sans être vraiment secrète, elle préférait garder une certaine réserve quant à ses travaux. D'une part, parce qu'elle voulait être sûre de la direction que prendraient ses recherches avant d'en parler à d'éventuels éditeurs, d'autre part parce qu'elle ne souhaitait pas que d'autres essayistes s'emparent du sujet avant elle.

- Tout va bien?, finit-elle par demander, courtoise mais ferme,  à la jeune femme dont le regard s'attardait un peu trop à son goût sur ses annotations.

- Il faut que je vérifie, mais je crois que l'on a bien du thé noir. Je me demandais surtout quel métier vous pouviez bien exercer pour avoir autant de papiers ! Vous devez bien vous embêter et ne pas vous y retrouver avec tout ça.

Rosalind pinça les lèvres. Elle se retrouvait parfaitement dans ce monceau de notes. Enfin, la plupart du temps. Et elle n'avait pas apprécié la désinvolture avec laquelle la serveuse lui avait fait prendre conscience du désordre qu'elle avait semé sur sa petite table. Elle n'était pas là pour commenter les activités auxquelles s'adonnaient ses clients. Les serveuses servaient. Point. Ce qu'elle s'apprêtait à lui dire, par une remarque bien sentie. Mais le sourire rayonnant que lui adressa la jeune femme l'en empêcha. L'expression chaleureuse de la barmaid était si lumineux que Rosalind en fut presque éblouie. Il lui sembla que, miraculeusement, la demi-pénombre qui régnait habituellement dans le Chaudron Baveur s'était dissipée. Elle regarda, songeuse, la démarche allègre de la Sorcière brune qui s'éloignait de sa table pour se diriger vers le bar.

Rosalind secoua ses boucles et se remit au travail. Du fatras qu'elle avait étalé devant elle, elle extirpa un parchemin recouvert de dessins. Des griffonnages - plutôt malhabiles, elle n'avait jamais été douée en dessin - accompagnés d'annotations fiévreuses. " Le commencement dans l'Abysse, le Cercle du chaos et la plénitude du Ciel."* Elle n'était pas tant intriguée par la signification de ces mots: la plupart des traditions alchimiques avaient été à la fondation de la science actuelle des potions et ces énigmes avaient été résolues depuis longtemps. Mais les symboles eux-mêmes véhiculaient d'autres sens, se partageaient de familles en familles, tissant un réseau de messages qu'elle voulait tirer au clair.

- Vous avez de la chance, c'était les dernières !

La serveuse était de retour avec sa commande, mais, absorbée, Rosalind ne la regarda pas.

- Merci, dit-elle distraitement.

*Trismégiste écrit au XXème siècle avant notre ère, alors comment Santinoni a-t-il pu retrouver la trace de ses observations... D'autant qu'aucun autre avant lui ne s'était donné la peine d'effectuer de telles recherches.* Un bruit de vaisselle lui fit relever la tête. La jeune femme brune s'efforçait de trouver un espace disponible afin de déposer un plateau sur lequel trônait une théière, flanquée d'une tasse et d'un sucrier. Rosalind grimaça en voyant d'autres mains que les siennes manipuler ses précieux parchemins. D'un geste vif, elle se redressa sur sa chaise et entreprit d'aider la barmaid à débarrasser un coin de la table. Mais dans sa hâte, elle heurta la théière qui se renversa, répandant son contenu sur les papiers à proximité.

Fawley laissa échapper une exclamation horrifiée et s'empressa de redresser la théière et de sauver le plus de papiers possibles de la noyade.

- Non! C'est pas vrai!

Spoiler:

La plupart de ses notes étaient sauves, mais quelques parchemins n'avaient pas échappé à l'eau bouillante qui s'était répandue sur la table. Soulevant les papiers détrempés avec délicatesse, Rosalind sortit sa baguette et, les désignant de sa baguette, murmura: "Aspiro Humidis". L'encre avait coulé et son écriture fine était brouillée par endroit, toutefois, le tout demeurait déchiffrable. Une constatation qui la fit soupirer de soulagement.

- Je vous laisse à tous vos bazars, je vais vous refaire bouillir de l'eau. Si j'essaie de vous aider, je crois que je vous embrouillerais plus qu'autre chose.

Fawley était trop occupée à sauver le reste de ses notes pour relever la remarque de la serveuse. Heureusement. "Vos bazars"? Son travail, ses recherches, des heures passées à écumer les bibliothèques vénitiennes... Un bazar?

Quand la jeune aubergiste revînt, la théière de nouveau pleine d'eau chaude, elle sembla attendre stoïquement que la rouquine daigne mettre de l'ordre dans les amas de notes qui s'étaient accumulées sur la table. Rosalind convînt pour elle-même que c'était probablement plus sage et entreprit de constituer des piles plus ou moins soignées. Au moins assez pour que la serveuse puisse déposer la théière sans risquer un nouvel accident.

- Vous ne m'avez pas dit ce que vous étiez pour vous trimbaler autant de parchemins.

La jeune femme lui souriait avec malice. Si les parchemins s'étaient révélés illisibles, Rosalind aurait probablement fait un scandale en soulignant la qualité médiocre du service du bar. Mais aucun dommage irréparable n'avait été causé, et elle décida de répondre à la serveuse avec un sourire pincé.

- Je suis écrivaine. Et mon "bazar", ajouta-t-elle, constitue la quasi-totalité de mes travaux de recherches. Voilà pourquoi je les "trimbale". J'aime travailler dans les bars et les cafés... Mais c'est vrai que d'ordinaire, je n'emporte pas autant de parchemins avec moi, admit-elle.

Elle attendit que la brunette dépose, une nouvelle fois, sa commande sur la table, s'assurant que la théière restait à bonne distance de ses carnets et parchemins. En haut d'une pile, se trouvait la reproduction d'une gravure ancienne. Subitement, un doute lui vînt à l'esprit. Elle n'avait jamais remis en question l'intérêt de ses travaux, mais... est-ce qu'elle trouverait un lectorat intéressé par l'alchimie des temps anciens? Si tant est qu'elle parvienne à trouver un angle de travail susceptible d'intéresser un éditeur...

De but en blanc, elle demanda:

- Vous lisez? Quel genre de livres? Des essais, parfois?

HRPG:

- J'aime beaucoup lire les menus des restaurants. Toujours très intéressant. Enfin, je n'ai pas vraiment l'argent pour me les payer, mais c'est tout de même une lecture édifiante. Vous ne trouvez pas?

Rosalind plissa légèrement les yeux devant ce même sourire radieux que la serveuse lui servait depuis qu'elle était venue prendre sa commande. Fawley était pourtant habile dans l'art de lire les visages et ce qui se cachait derrière les expressions convenues. Mais là, elle n'arrivait pas à déterminer avec certitude si la serveuse se payait sa tête ou si elle était juste inculte. Dans les deux cas, elle n'avait aucune envie de poursuivre cette conversation et son vague intérêt pour le minois latin de la jeune femme était retombé aussi sec qu'il était apparu.

- Si on trouve de la poésie dans le descriptif d'une blanquette de veau ou d'une soupe aux oignons, oui j'imagine que ça doit être satisfaisant, répondit-elle, un brin narquoise, et répondant au sourire de l'aubergiste avec un grand sourire, tout aussi factice que celui de son interlocutrice.

Sans plus chercher à alimenter la conversation, et se détournant de Flores, Rosalind retourna à ses travaux. Cet échange ne lui avait rien apporté, et elle avait du travail. Et la serveuse aussi. Chacune ses occupations et ses centres d'intérêt, les moutons resteraient ainsi bien gardés.

Spoiler: