Le Chaudron Baveur avait toujours été le refuge de nombreuses personnes étranges. Les sorciers en général regorgeaient d'habitude bizarres, mais ici, cela paraissait flagrant. L'établissement accueillait toute personne capable de payer sa consommation, qu'il soit un troll ou un elfe de maison. Adélia avait déjà dû faire sortir de nombreux ivrognes d'ici, mais également converser avec des mères de familles ou conseiller des gamins désœuvrés - alors qu'elle était incapable de se gérer elle-même.

Pourtant, elle ne pouvait s'empêcher d'être intrigué par le jeune homme qui s'était barricadé derrière une montagne de parchemins, dans un coin de la salle. Certes, il avait un charme indéniable et Adélia ne manquait pas de l'observer à son insu, mais elle sentait quelque chose d'autre. Sûrement cette envie irrépressible qu'elle avait de brûler tous les papiers qui lui passait sous la main. Elle avait développé une véritable haine de la lecture ou de l'écriture durant sa scolarité.

Ce client avait assurément une adorable bouille. De plus, il était doté d'yeux magnifiques, qui venaient tout juste de se planter dans les siens. Les gens du nord se rendaient peu compte de leur chance. Adélia aurait payé pour avoir des iris clairs. Personne ne trouvait ses deux billes couleur boue digne d'attention. Ce n'étaient que de pitoyables globes oculaires marrons. Rien d'extraordinaire. Au contraire de ceux de ce jeune homme.

Ses trois crayons coincés dans des endroits improbables de son anatomie ne bougeaient pas d'un pouce tandis qu'il soutenait son regard. Elle devait avoir le super pouvoir d'empêcher les gens d'écrire, ce qui était vraiment une bonne chose à son goût. Il avait vraiment de beaux yeux et, surtout, le culot de ne pas les détourner. Ce qu'elle appréciait.

- Arrête donc de mater et va servir ce pauvre garçon, j'ai encore perdu Amélia, lui enjoint son patron qui passait près d'elle.

- Moi ? Laisser divaguer mon esprit sur nos beaux clients ? Ce n'est vraiment pas mon genre, c'est bien mal me connaitre, gloussa Adélia avant de s'emparer de son plateau.

En vérité, c'était totalement son genre. En plus du fait d'essayer de deviner le compte en banque des gens qui avaient l'air casables.

Sa collègue était une vraie plaie. Enfin, pas la première, Céleste, une très bonne amie avec qui elle avait d'ailleurs emménagé. Mais l'autre sorcière avec qui elles partageaient leur service était une petite peste. Travailler en même temps qu'Amélia était synonyme de trois fois plus de travail pour soi-même.

A l'instant, elle n'allait pas s'en plaindre, puisque la table du mystérieux jeune homme lui revenait donc. Si Amélia s'était trouvée là, elle n'aurait sûrement pas pu l'aborder. Ou du moins, pas avec une raison valable. Mais elle aurait bien trouvé, au bout d'un moment.

- Vous désirez quelque chose ? demanda-t-elle d'une voix joyeuse en arrivant près de sa table.

C'était vraiment dommage qu'il soit ainsi plongé dans ses petits papiers. Il avait un très bonne bouille. Du véritable gâchis qu'il semble avoir un gout si prononcé pour ses trois crayons et tous ses papiers.

Spoiler:

Ce gars-là est vraiment perdu. Ou du moins, il en a vachement l'air. Il me regarde, sans rien dire, l'air perdu, dans ses pensées. Est-ce qu'il m'a entendu au moins ? Je me pose la question en me noyant dans son regard d'azur, tentant de capter son attention pour avoir une réponse.

Lorsque j'entends enfin le son de sa voix, il ne répond même pas à ma question, et me demande naturellement :

- Pourquoi parlez vous sur moi ?

Je peux pas m'empêcher de sourire. Je ne sens aucune méchanceté dans sa voix, juste un peu de curiosité, cette envie de savoir, de comprendre. Rares sont les personnes qui auraient osé me poser cette question comme ça, la plupart des clients s'habituaient à nous voir causer derrière le comptoir sans forcément savoir ce qui se disait. Et puis lui venait et mettait les pieds dans le plat. En soit, je n'avais rien dit de mal, donc je ne voyais pas vraiment de problème à lui expliquer ce qui avait pu se dire derrière le bar.

- D'après le patron, c'est pas super réglo de se perdre dans la contemplation d'un joli visage. Faut que je mérite mon salaire et que j'aille servir tout le monde, tu vois, même si j'aimerais bien rester à te regarder pour l'éternité.

Je lui glisse un clin d’œil, taquine. On sait jamais trop comment les gens peuvent réagir, peut-être qu'il prendra la mouche, qu'il sera gêné et s'enfermera dans son silence, mais au pire, c'est pas bien grave. Tant qu'il ne se réfugie pas trop derrière ses parchemins et que ses yeux restent visibles, moi, je saurais m'en contenter.

- Un jus de citrouille. Je vais vous prendre un jus de citrouille. S'il vous plaît.

- Je te ramène ça tout de suite ! Un jus de citrouille pour les doux yeux de Monsieur !

Et je file, le sourire aux lèvres, sans trop m'occuper du fait que je tutoie le pauvre bonhomme alors qu'il a instauré une certaine distance avec son vouvoiement. Si ça le gêne, il me le dira bien. A ma connaissance, personne n'est mort en entendant le doux son d'un "tu", même si ça ressemble vachement à tuer.

Quand je me glisse derrière le comptoir, je suis toute seule, le patron a trouvé un vieil ivrogne à qui taper la discut'. Moi, je m'affaire, j'attrape le pichet de jus de citrouille pour en remplir un verre, je désigne la direction des toilettes à un gosse pressé et je reviens trouver mon bel inconnu pour lui livrer sa commande.

- Et voilà pour le jus de citrouille !

Mon regard glisse sur toutes les feuilles accumulées sur la table. Ce devrait pas être autorisé, il va finir par avoir une overdose d'écriture, le pauvre gus. Moi, je vacille dès la première ligne mise à hauteur de mes yeux, alors là, j'ai devant moi un véritable héros des temps modernes.

- C'est quoi, tous ces parchemins ? Vous aussi vous êtes écrivains ?

La dernière fois que j'ai croisé une personne de la sorte, en plus d'être écrivaine, elle était franchement snobinarde et pas des plus agréables à la conversation. La p'tite dame comprenait pas que quelqu'un ne puisse pas partager son goût pour la littérature. Alors que bon, on est libres de nos choix à ce que je sache, je l'ai pas empêché d'écrire, moi.

En plus d'avoir de beaux yeux, il a un rire agréable, qui résonne haut et fort. Les gens oublient trop souvent de sourire et de s'amuser, et en le voyant, j'aurais pas deviné qu'il puisse agir de cette façon si spontanée, laisser ce son cristallin s'échapper de sa bouche. Et pourtant, c'est bien ce qu'il fait et j'ai cette envie de le rejoindre, sans trop savoir quelle est la cause de son rire. Mais il est communicatif et c'est bien la seule chose qui compte.

Il a un regard étrange, des yeux doux, mais inquisiteurs. Lorsqu'il me fixe, je sens qu'il n'y a rien de l'âme enfantine que j'aimerai lui prêter, qu'il réfléchit un peu trop, ne se contente pas de regarder mon corps et mon visage, cette enveloppe corporelle à laquelle on s'arrête trop souvent. Il cherche plus loin, comme s'il voulait décortiquer une âme et qu'est-ce que c'est étrange comme sensation. Dérangeant, d'une certaine manière, mais il y a aussi cette assurance d'intéresser, ce plaisir de sentir qu'on attire l'attention, d'une quelconque manière. Il risque sûrement d'être vite déçu, on fait aussi vite le tour de ma personne qu'un poisson visite l'intégralité de son petit bocal rond.

Il écrit. Même moi, j'ai l'impression que c'est beau, dis comme ça. On sait pas ce qui se cache derrière ce mot, écrire. Réfléchit-il au sens de la vie, joue-t-il avec les mots d'un poème, fait-il éclore une histoire du bout de sa plume... Ou une toute autre idée, que je n'ose même pas imaginer, moi qui me contente de signer des papiers quand j'y suis obligée. Mais c'est déjà pas mal, de savoir écrire son nom et son prénom, je trouve.

Je me contente d'hausser les épaules à ses paroles. Oui, mieux vaut se méfier des gens. Mais regarder une personne n'engage à rien, je me contente d'admirer. Il est un peu présomptueux, à parler de tomber sous le charme. Parce que c'est pas moi, ça, plutôt les autres qui tombent comme des mouches sur mon passage. Enfin, pas tout le monde, y'en a quand même un paquet pour me regarder de haut et me voir comme la dernière des abruties. Et le pire dans tout ça, c'est qu'ils n'ont pas bien tort.

Parler amour avec moi, c'est une conversation vouée à faire un gros plat dans la piscine. C'est pas que je veux pas tomber amoureuse, c'est l'amour qui veut pas trouver sa place dans mon petit cœur. Et pourtant, moi j'aimerais bien le connaitre, ce doux sentiment qui doit quand même être vachement chouette. Mais moi, je me contente de lier mon corps le temps d'un soir, de répondre aux sourires, d'aller voir garçons et filles sans jamais trouver d'attaches. J'ai encore jamais mis la main sur quelqu'un capable de me retenir, que je puisse me dire que j'avais dégoté la bonne personne. Peut-être que je m'y prends pas de la bonne manière - en même temps c'est pas forcément ce que je recherche - ou alors c'est pas fait pour moi. Mais je pense pas qu'il faut trop y penser, mieux vaut se laisser aller et ne pas réfléchir à cette amère question.

- Non, j'ai jamais été blessée en amour. Jamais connu l'amour tout court en fait. Pour moi, c'est une notion extra-terrestre. Pourtant, j'ai de quoi observer ce truc étrange, avec ma coloc' cœur guimauve. Mais t'inquiète pas, ça me tombera bien un jour dessus, je dois pas être un cas si désespéré que ça. J'ai un cœur quand même, qui bat là-dessous !

C'est étrange quand même, cette question qu'il me pose, pourtant d'une manière toute naturelle. Mais ça me plait, ce décalage qu'il y a chez lui, cet inconnu qui se permet de me poser des questions sur ma vie comme si on causait pluie et beau temps - même si, ici, c'est surtout pluie. Et puis, j'ai pas grand chose à cacher, moi, ma vie est aussi intéressant que celle d'un poisson qui tourne dans son bocal à longueur de journée, oublie à nouveau tour le parcours qu'il a pu accomplir précédemment.

- Pourquoi ? T'as jamais eu le cœur brisé, toi non plus ? Ou alors, justement, il est tout matraqué de partout ?

Cette question que je pose, c'est comme lancer une balle dans le vide. J'ai pas l'impression qu'il soit du genre à vouloir y répondre, se plaindre d'un manque de conquête ou se vanter de ce nombre qui se fait trop grand. Je crois qu'en fait, il aime plus entendre les gens et les étudier - qu'est-ce qu'il sonne un peu glauque, ce mot - que se découvrir lui-même. Grand bien lui fasse, moi je suis pas bien difficile, qu'il cause de ce qui lui chante, qu'il me pose des questions ou raconte sa vie, c'est pas bien grave. Alors mes interrogations doivent bien sonner creuses à ses yeux.

- Et t'as quel âge ? Parce que c'est super étrange, t'as un visage tout jeune, tu vois, mais t'as l'air d'en avoir cent fois plus dans le ciboulot que moi. Enfin, c'est pas très compliqué, en même temps. Mais tu vois ce que je veux dire. Du coup ça te donne l'air bien plus âge, ce truc dans tes yeux.

Peut-être qu'il faudrait que j'apprenne à parler un peu mieux, à peser mes mots. Je m'étonne qu'on me prenne pour l'idiote que je suis, mais au final, c'est pas bien étonnant.