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Magic Never Dies :: Coeur du Londres sorcier :: Chemin de Traverse :: Chaudron Baveur
 
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Héra Greengrass
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A l'honneur : Miss Mystique
mai 2021
Photo d'identité : La stupidité n'est qu'apparence 5d73943bd1113024333ef62b9ee1001f
Bio : Espace pour insérer une courte bio de ton sorcier ou toute information qu'il te semblerait judicieux de préciser.
Avatar : Adélaïde Kane
Sorcier de sang-pur
Legilimens (faculté apprise)
Occlumens (faculté apprise)
Niveau : Confirmé
Son âge : 25 ans
Baguette : Bois d'aubépine - coeur de plume d'oiseau-tonnerre
Permis de transplanage :

Porte-monnaie (G) : 1034
Gringotts : Coffre-fort

ϟ WizCo : Utilisateur

Patronus : Inconnu
Epouvantard : Inconnu

Emploi : Journaliste à la Gazette
Ecole : Poudlard
Matière préférée : Astronomie
Inventaire : Aucun bien listé
Pseudo IRL : Mystère !
Date d'inscription : 11/11/2017
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Statut HRPG : Présent
Activité RPG : Régulière
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Alter ego(s) : Evan Jones - Gemma Landre - Mary Serero
Médailles : La stupidité n'est qu'apparence Activi11La stupidité n'est qu'apparence Activi12La stupidité n'est qu'apparence Activi13La stupidité n'est qu'apparence Activi16La stupidité n'est qu'apparence Activi18La stupidité n'est qu'apparence Activi21La stupidité n'est qu'apparence 1yml
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☰Inventaire
» Sam 7 Sep 2019 - 16:35    
 
Attablée au chaudron baveur, Héra attendait un invité des plus singuliers. Ce n'était aucun autre qu'Argus Rusard qui devait la rejoindre pour qu'elle lui donne une interview. Elle s'étonnait d'elle-même de participer à cette entrevue. Qui aurait prédit, une dizaine d'année plus tôt, qu'eux deux se retrouveraient dans ces conditions ? Sa propre surprise s'accrut lorsqu'elle vit le cracmol s'avancer jusqu'à elle. Sa curiosité tenta de se combler comme elle put en le dévisageait. Son esprit s'était peut-être élevé mais l'homme n'avait pas perdu sa laideur avec l'âge. C'était presque si elle ne s'était pas développée encore. Pourtant, ce n'était pas ce qui préoccupait la journaliste, et ce constat la laissait bien indifférente.

Elle le vit s’asseoir devant elle, le saluant sans se départir du sourire qui était indéniablement sien. Rassemblant ses documents qui s'éparpillaient, elle engagea la conversation :

" - Je vous remercie d'avoir accepté de me rencontrer. Comme je vous l'ai expliqué par courrier, je suis journaliste historique, m'axant principalement sur tous les sujets gravitant autour des deux dernières guerres qu'a connu l'Angleterre, si on décide qu'il n'en était pas qu'une bien sûr. De ce fait j'aurai aimé vous interroger en tant que cracmol, titre que vous revendiquez désormais. Cela vous convient-il ? "

Son œil brillait d'un éclat moins creux qu'à l'époque et il lui semblait pourtant avoir toujours le même homme face à elle. Comment oublier cette figure d'autorité approximative, frisant le ridicule tout en restant toujours si effrayante ? Elle l'avait craint des années sans avoir été une fois confrontée à sa colère. De toute sa scolarité elle était restée sage et discrète, peut-être ne la reconnaissait-il même pas. Elle n'avait fait ni tâche ni vague.

Lorsqu'elle avait apprit l'étonnante reconversion de l'ancien concierge Héra avait d'abord cru a une blague, ou encore une erreur. Son livre ne pouvait être qu'une cacophonie morbide né des relents d'une aigreur qui l'avait travaillé depuis son plus jeune âge. À sa lecture elle avait découvert un homme qu'elle n'avait jamais soupçonné, qu'elle n'approuvait pas mais dont elle saluait l'intelligence invisible.

• • •


Sage comme un orage.
Elle mentait à tous. À sa famille, à ses amis, aux inconnus. Elle mentait au temps, aux lieux, au monde. Elle mentait à son passé, à son présent, à son futur. Mais surtout, elle se mentait à elle-même.
Essayiste
Argus Rusard
http://www.magicneverdies-rpg.com/t1420-voliere-de-argus-rusard
Photo d'identité : La stupidité n'est qu'apparence Gpu0
Bio : Officie toujours en tant que concierge à Poudlard.

Président de l'U.C.G.B (Union de Cracmollisation de Grande-Bretagne).
Crédit(s) : merci beaucoup à lou!

Sorcier de sang-mêlé (sorcier/moldu)
Cracmol
Niveau : Sans pouvoir
Son âge : 69 ans
Origines : Sang-mêlé
Baguette : N'en possède pas
Permis de transplanage :

Porte-monnaie (G) : 95
Gringotts : Coffre-fort

Epouvantard : Des adolescents moqueurs

Emploi : Concierge le jour, écrivain la nuit.
Ecole : de la vie
Matière préférée : Histoire de la magie
Inventaire : Aucun bien listé
Pseudo IRL : Anouch
Date d'inscription : 16/08/2019
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Statut HRPG : Absent
Activité RPG : Stoppée
Médailles : Aucune médaille pour l'instant
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☰Inventaire
» Mar 10 Sep 2019 - 19:35    
 
Argus faisait voler ses doigts maigres et secs comme un apéritif italien sur une pile de papiers défraîchis. Il aurait sans doute dû relire ses notes mais au lieu de ça, il consultait avec fièvre ses archives. N’ayant pas accès aux dossiers complets des élèves – McGonagall ne l’aurait jamais permis -, il lui restait une pile haute comme un cheval de dossiers d’infractions. C’était à se demander comment il avait pu consacrer autant de temps à ces broutilles… Il cherchait sans doute à noyer son malheur et ses complexes dans une activité quelconque, en l’occurrence la conciergerie obsessionnelle.

C’était à présent une époque révolue. Il était d’ailleurs à la limite du laxisme et les professeurs eux-mêmes discutaient de la possibilité qu’il se fasse vieux… « Après tout on sait si peu de choses sur la longévité des Cracmols… Peut-être ont-ils une longévité moindre… Il semble si distrait… et ce qu’il écrit ? » Il avait entendu cela dans un couloir il y a une semaine – l’habitude d’écouter aux portes ne s’était, elle, pas perdue – et il en bouillonnait encore. Il n’était ni sénile, ni idiot, ni fatigué. Il manquait malheureusement de ressources scientifiques pour prouver la longévité des cracmols.

Ces dossiers antiquités auraient finalement pu se révéler utile, dans le cadre de cette rencontre. Il aurait pu glaner des informations précieuses ! Si seulement ce nom était apparu quelque part...

Elle était peut-être si vieille qu’il ne l’avait pas connu ? Était-elle un fantôme ? Il avait interrogé quelques défunts flottants qui ne semblaient pas connaître la dame… On pouvait cependant reprocher aux revenants d’arrêter l’histoire à leur propre mort – ce qui agaçait au plus haut point Rusard, l’esprit tout entier pris dans les tourments de l’actualité. « L’histoire c’est pour ceux qui ne feront rien de leur vivant ! » avait grommelé le concierge à sa petite chatte, qui minaudait des encouragements à l’apprenti philosophe. Elle se serait bien gardée de lui miauler qu'il était lui même féru d'histoire, grâce au Ciel...

Il commença à préparer nerveusement ses affaires, fourrant dans une besace en cuir le dossier qui contenait le résumé de ses opinions politiques, de son parcours et de ses idées pour le futur. Son savoir concernant la demoiselle était bien maigre… Ils s’étaient échangés quelques hiboux où chacun s’était présenté en omettant, comme il est d'usage dans le cadre professionnel, de mentionner sa date de naissance, et avaient rapidement mis en place cette entrevue. Toutefois, cet intérêt pour l’histoire récente semblait témoigner d’une personne bien en chair…

Après avoir consulté une dernière fois sa pile de feuilles, Argus en déduisit que Héra Greengrass pouvait aussi bien ne pas avoir fréquenté Poudlard, théorie qu’il avait tendance à réfuter étant donné le nom typiquement anglais ; ou que c’était une bonne élève qu’il n’avait pas à craindre, théorie que son anxiété l’empêchait de considérer. Il était si angoissé après l'échec cuisant à sa dernière séance de dédicace… Quelle honte… Il avait cru ne jamais ressortir de ses appartements.

Aujourd’hui pourtant, il le fallait bien. Il quitta Poudlard de bonne heure, partant à pied avec les moyens de transport élémentaire, n’ayant toujours pas tranché sur le statut de la poudre de cheminette dans la cracmollisation. Elle se serait révélée bien pratique... L’air de ce début d’octobre était vif et il ne fût pas mécontent d’arriver dans l’atmosphère étouffante du Chaudron Baveur. Peut-être était-il temps pour lui d’investir dans un appartement à Londres…

Argus lança quelques regards dans la pièce et aperçut une jeune fille attablée seule à une table, des papiers tout autour d'elle. Il s’approcha et tomba alors nez à nez avec une ravissante demoiselle à la chevelure de jais. On était bien loin d’un fantôme décrépi. Elle sembla le reconnaître immédiatement et entama la conversation alors qu’il tirait sa chaise.

« Je vous remercie d'avoir accepté de me rencontrer. »


Elle possédait un sourire rayonnant qui attisait la confiance.

« Comme je vous l'ai expliqué par courrier, je suis journaliste historique, m'axant principalement sur tous les sujets gravitant autour des deux dernières guerres qu'a connu l'Angleterre, si on décide qu'il n'en était pas qu'une bien sûr. »

Un vaste sujet ! Quel plaisir de pouvoir en discuter avec une jeune pousse. Elle devait sans doute être pleine d’esprit. Une ancienne serdaigle ? Argus sentit ses tensions s’apaiser légèrement.

« De ce fait j'aurai aimé vous interroger en tant que cracmol, titre que vous revendiquez désormais. Cela vous convient-il ? »

Il se rétracta soudain. Était-ce le malaise de parler de ses idées à une journaliste ? Il se crispa sur sa chaise et joignit ses mains sur la besace dont il n’avait pas encore sorti ses documents. Il prit une profonde respiration et, regardant fixement les mains de son interlocutrice, il articula très doucement :

« Tout le plaisir est pour moi… » Argus marqua une pause. « J’imagine que je le revendique dans un certain sens… Le… Business… Dirons-nous… Il faut bien vendre… » Il est vrai que certains de ses titres pouvaient porter à confusion, lui-même usant régulièrement du terme cracmol. « J’aurais tendance à penser qu’il est plus approprié de diviser les gens entre magiques et non-magiques. Je préfère cette appellation, personnellement. » Il avait ajouté cette dernière phrase en haussant légèrement la voix, risquant un regard vers la journaliste.

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Héra Greengrass
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☰Inventaire
» Lun 23 Sep 2019 - 19:57    
 
Héra ne pouvait négliger toute la tension que lui partageait son interlocuteur. Pour une raison qu'elle ignorait – elle n'était pourtant pas bien effrayante – il semblait inquiet. Ou au moins préoccupé. Un certain malaise né de ses humeurs s'instaurait mais elle espéra le voir se dissiper peu à peu, emporté par chacun des mots qu'ils prononceraient.

" - Tout le plaisir est pour moi … J’imagine que je le revendique dans un certain sens … Le … Business … Dirons-nous … Il faut bien vendre …

Ses hésitations, si ce n'était la timidité qui l'empêchait de s'exprimer, la surprirent. De son souvenir éprouvé par les années l'image qu'elle s'était forgée du concierge était celle d'un homme tranché et direct, laissant peu de crédit à la méditation. Les apparences d’antan s’effilochaient alors qu'elle découvrait celui qu'il se révélait être.  

- J’aurais tendance à penser, poursuivit-il, qu’il est plus approprié de diviser les gens entre magiques et non-magiques. Je préfère cette appellation, personnellement.

La journaliste qui levait sa tasse encore brûlante jusqu'à ses lèvres s'interrompit pour lui répondre, ayant l'intention d'accepter de se conformer. Allant contre sa propre volonté, l'idée qu'elle exprima fut toute autre.

- Il y a quelque chose qui m'échappe. Vous effacez des caractéristiques séparant certaines … Appelons ça des races, si ça vous convient, en créant un fossé plus ferme encore entre deux catégories distinctes. Je trouve ça assez étonnant.

Sa voix devint de plus en plus pensive tandis qu'elle parlait. Moins à ce qu'elle disait qu'à la réflexion que cela engendrait, son esprit divaguait. Ce n'était tout compte fait pas si incohérent : même s'il marquait une scission plus important entre les sorciers et les cracmols, il se permettait d'appartenir à un groupe plus large. Son cas moins isolé se généralisait en joignant les moldus à sa communauté. Peut-être était-ce un moyen de se sentir moins seul, trouver du réconfort dans le nombre. Ainsi il compensait l'exclusion qu'il avait toujours connu en se choisissant de nouveaux alliés.

- Mais soit, si vous jugez ce terme plus adéquat, il est probablement le plus approprié, céda-t-elle avant de se rétracter une nouvelle fois. Quoi-que, ça risque de compliquer certaines définitions. Qu'englobe "non-magique", pour vous ? Parce que moldus et cracmols, je ne sais les distinguer autrement qu'en les nommant, sont à différencier pour moi. Ils n'auront pas vécu la guerre de la même manière. "

Elle n'avait aucune envie de le froisser mais craignait que sa vision ne soit trop restrictive pour permettre une véracité exhaustive. Assez gênée tout de même d'avoir à le contredire, elle se plongea dans sa boisson, observant le liquide brun dont les vapeurs épaisses caressaient sa peau.

• • •


Sage comme un orage.
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Argus Rusard
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☰Inventaire
» Ven 22 Nov 2019 - 23:00    
 
« Il y a quelque chose qui m'échappe. Vous effacez des caractéristiques séparant certaines … Appelons ça des races, si ça vous convient… » L’interrogé dodelina la tête d’un côté à l’autre, demeurant circonspect. «… en créant un fossé plus ferme encore entre deux catégories distinctes. Je trouve ça assez étonnant. »

Elle amena la tasse à ses lèvres, puis l’abaissa avant de les atteindre.

« Mais soit, si vous jugez ce terme plus adéquat, il est probablement le plus approprié » céda-t-elle avant de se rétracter une nouvelle fois. « Quoi-que, ça risque de compliquer certaines définitions. Qu'englobe "non-magique", pour vous ? Parce que moldus et cracmols, je ne sais les distinguer autrement qu'en les nommant, sont à différencier pour moi. Ils n'auront pas vécu la guerre de la même manière. »

Alors que les paroles de mademoiselle Greengrass lui arrivait aux oreilles, Argus commença à sortir ses affaire de son sac. Silencieusement, il nota rapidement les mots clés qui lui venaient en tête sous la forme d’un nuage de pensées et commença à structurer son discours. Tandis qu’ils se plongeaient ensembles dans ces réflexions, ses muscles se détendirent, son esprit s’ouvrit à la conversation et à la réthorique, laissant de côté son angoisse et sa timidité. Après un petit silence, il commença d’une voix neutre, soutenant le regard de la journaliste.

« Comme j’ai pu le développer dans mes livres, le terme de non-magique englobe les moldus, les… cracmols et les personnes à capacités magiques réduites comme les obscurus. Je me permets de créer un fossé ferme avec les magiques car, comme vous avez pu le souligner, ils se sont permis de créer un fossé ferme avec ceux qu’ils jugeaient indignes de connaissances. Les moldus auraient bien du mal à connaitre et à vivre une guerre similaire à la nôtre puisqu’on on se contente de les laisser croire à des catastrophes naturelles quand des ponts en parfait état s’écroulent, dit-il sèchement. On les a jeté dans la gueule du loup, abandonnés ! En les considérant comme de vulgaires gamins sans importance ! »

Il faisait référence à l’attentat aux moldus provoqués par les Mangemorts pendant la seconde guerre sorcière. Il laissa un silence s’installer et se mit à faire semblant de ranger ses papiers en attendant la suite des questions. Il soupçonnait le ministère de la Magie d’être responsable de l’invention du changement climatique pour cacher les erreurs magiques. Une enquête était en cours au sein de l’U.C.G.B. Soudain, il releva la tête et ajouta, observant un point derrière l’épaule de mademoiselle Greengrass :

« Bien que l’on puisse effectivement observer une scission entre le statut d’un cracmol et d’un moldu, les deux sont réunis par l’oppression magique ; ils subissent les mêmes stigmas, les mêmes humiliations et dangers. C’est pourquoi je les réunis dans une même catégorie, ajouta-t-il en baissant les yeux vers elle. Ils partagent le même combat. »
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